Profil von HaikuKamikaze

Ich war süchtig nach ihnen, nach diesen herrlichen Glimmstängeln, an denen ich über ein Jahrzehnt lang täglich zog. Zu jenen knochigen Frauen, Kleidergröße 0, gehörte ich, die in der einen Hand eine Cola-light und in der anderen stets eine Zigarette hielten. Ich gefiel mir selbst dabei sehr. Schick und mondän fand ich mich. Jetzt ist alles anders. Ich bin anders. Ein anderer Mensch. Eine andere Frau. Rund! Über 10 kg verteilt auf Bauch, Beine, Po habe ich zugenommen. An die habe ich ich mich selbst nach Jahren noch nicht gewöhnt. Leicht prüde war ich ja schon immer. Nun leide auch noch an einer seltenen Form von Gymnophobie. Vor fremder Nacktheit habe ich dabei weniger Angst, eher vor der meinigen. Hin- und wieder und für exklusive Gelegenheiten gelingt es mir dann glücklicherweise doch, diese Phobie zu überwinden - am liebsten im Winter zu den kalten Tagen bei einem Besuch in der Kaiser-Friedrich-Therme in Wiesbaden.

Bei der Kaiser-Friedrich-Therme handelt sich um ein historisches Thermalbad, das in den Formen des späten Jugendstils erbaut und 1913 eröffnet wurde. 1999 wurde es aufwendig saniert und erinnert mit seinen Malereien, wertvollen Keramiken, Fresken, Plastiken und Ornamenten an luxuriöse Prachtbauten der Antike.

Auf der Internetseite wird man recht vage darauf hingewiesen, das textilfreies Baden hier bevorzugt wird.

Tatsächlich ist die Therme ein absolutes Nackedeibad. Entsprechend gibt es, allerhand zu sehen: dicke Menschen, dünne, athletische, unsportliche, fette, große, kleine, alte, junge, schöne und hässliche; kleine und runde Busen, Monsterbrüste, Hängebusen, interessante Brustwarzen, Apfel- und Birnenpo, Cellulites I-III, beneidenswert glatte Haut, Falten, Muttermale, freche Sommersprossen, Narben, Blutergüsse, Bäuche, teils ausladend, manchmal muskulös, wenig Schamhaare, viel Rasur, intim ebenfalls, Tatoos und na ja, große und kleine Männer auch.

Ein Spanner mindestens ist immer dabei und das bin ich.

Meine Güte sind wir alle nackt. Irgendwann bin auch ich mit dem Leute-gucken fertig und finde mich endlich mit der eigenen sichtbaren Nacktheit ab. Die Erholung kann beginnen: klassischerweise der Irisch-Römische Badeablauf wohl mit dem Tepidarium und Sudatorium bei trockener warmer Luft mit Temperaturen zwischen 40 und 45 Grad bzw. 50 bis 55 Grad Celsius.

Ich schau mir nur die beeindruckenden Räume an, überspringe das Warm werden und setze mich gleich bei einer Lufttemperatur von 55 bis 60 Grad Celsius mit Aromen ätherischer Öle und einem angenehmen Farblichtspiel in das Sanarium. Ganz schön warm ist es hier.

Erfrischung verspricht das 22 bis 24 Grad temperierte Kaltwasserbecken, in das ich mich im Anschluss quäle oder mich vorzugsweise von meiner Begleitung hineinjagen lasse. Die Pein lohnt sich, denn am Ende der Bahn stoße ich an einen für mich schönsten Plätze im Bad, das Wildbecken, das an das Kaltwasserbecken anschließt. Bei kuscheligen 42 Grad Celsius habe ich hier den schönsten Blick auf das Herzstück des Bades, die historischen Schwimmhalle: um mich herum schöne Deckenmalereien, umwerfende Fresken und nicht zu vergessen, die steinernen Löwen, die in Rundbögen das Wasser in das anliegende Kaltwasserbad speihen. Sehr hübsch!

In der finnischen Sauna geht es für diejenigen, die sich den Wolf schwitzen wollen und dabei keinen Körperkontakt scheuen, richtig hart zur Sache. Wenn man Glück hat, wedelt einem ein Bademeister zum Aufguss bei 85 bis 90 Grad Celsius und einer 25-prozentigen Luftfeuchtigkeit engagiert sein Handtuch zu. Glück auf das ich lieber verzichte. Zum weiteren Schwitzen bevorzuge ich das russische Dampfbad oder das Dampfsteinbad. In diesen Räumen geht es wesentlich ruhiger zu. Anschließend beblubbert werden im Thermalsitzbecken bei 37 Grad Celsius nicht vergessen!

Zum Ausruhen von all diesen Strapazen, es gibt verschiedene Ruhezonen, lass ich mich sehr gern im Lumenarium nieder. In einem dunklen Raum liegend kann ich hier Lichtpunkte in langsam wechselnden Farben am Gewölbehimmel beobachten und mit einer wohlig warmen Schwere einschlafen.

Mmmmm. Ist das schön!

Dieses kleine Glück kostet mich im Winter € 5,00 die angefangene Stunde. Wem das immer noch nicht genug Entspannung ist, der kann nach Terminvereinbarung und entsprechenden Aufpreis im Untergeschoss in den Genuss eines orientalisch-anmutenden Rasul, Sandbad, Softpack-Anwendungen und verschiedene Massageangebote kommen.

Sagte ich es schon? Ich liebe dieses Bad. Herrlich ist es hier, nackt zu sein.

„Die Geschichte der Romanfabrik beginnt mit einer ebenso unglaublichen wie wahren Begebenheit. Nein, eigentlich mit einer Folge unglaublicher und wahrer Begebenheiten. Wie ein Roman eben. Die beteiligten Personen: ein Pelzdieb, Peter Z., beginnt im Knast zu schreiben. Eine erfolgreiche Cartoonistin, Doris L., verliebt sich in den Knacki. Ein Bordellbesitzer, Dieter E., verspricht, dem Knacki nach der Entlassung zu helfen. Richtet ihm tatsächlich eine Kellerkneipe in der Uhlandstrasse im damals stark vernachlässigten Ostend ein…. Dies geschah im Jahre 1985, zu einer Zeit, als es für Literaten und Künstler noch keinen festen Ort in Frankfurt gab und noch niemand an ein Literaturhaus dachte.“

Ist das nicht eine hinreißende Geschichte? Und ganz frisch geklaut von der Webseite der Romanfabrik. Also weiter.

Jedenfalls fanden dann in der Uhlandstrasse über Jahre und regelmäßig Lesungen, Autorengespräche und sonstige literarische Veranstaltungen statt. Mitten in der Stadt so wie es sich gehört aber in zugegebenerweise viel zu kleinen Räumlichkeiten. Ende der 90iger zog die Romanfabrik fernab von der Stadtmitte zugunsten neuer größerer moderner Räume in die Hanauer Landstrasse auf das Areal der ehemaligen Union-Brauerei in die Nachbarschaft zu Autohäusern und Clubs.

In puristischer Eleganz werden dort nun seit fast 10 Jahren Autorenlesungen, Chansonabende, Tango-Café, Salsa-Abende, Jazz, Klassik in der Romanfabrik und ein Philosophisches Café angeboten. Empfehlenswert ist es sich über den Kulturbrief per Mail regelmäßig über das Programm zu informieren, denn Ausversehen kommt man hier garantiert nicht vorbei. Die Romanfabrik verfügt über eine nette Bar und freundliches Personal. Die coolen Getränke erschwinglich zu moderaten Preisen können im Sommer auch auf der Dachterasse eingenommen werde. Alles was das Herz begehrt. Eigentlich.

Eigentlich müsste ich ihn sehr gerne haben. Er ist schlau, eloquent, hat phasenweise etwas schelmiches. Immerhin. Feridun Zaimoglu liest aus seinem Neuling „Liebesbrand“.
Für € 8,00 kann man in der Romanfabrik den Worten des Mannes lauschen, den die FAZ vor gar nicht so langer Zeit als interessantesten deutschen Gegenwartsautoren bezeichnete, der zahlreiche Literaturpreise bekam und von dem Romane wie „Kanak Sprak“, „Abschaum“ oder „Leyla“ stammen. Die Lesung ist gut besucht. Die Zuhörer interessiert und Zaimoglu gut gelaunt. Dennoch sein Funke will nicht auf mich übergreifen.

Eine seltsame Sache ist das. Da liegen rein objektiv die besten Voraussetzungen dafür vor, dass ich der Romanfabrik und diesem Autor für immer hoffnungslos verfalle. Trotzdem und warum auch immer warm werde ich nicht mit ihnen.

Es ist der 10.06.2008. Europameisterschaft. Die Hanauer Landstrasse ist leergefegt. Es herrschen Temperaturen von knapp 30 Grad. Es ist schwül und die Hitze steht. Zwei Qyperinnen, die sich kaum kennen, treffen sich zu dieser Lesung. Die eine ist viel zu bescheiden. Das Sprichwort „Neugier tötete die Katze“ ist ihr unbekannt. Aus ihr sprudeln Fragen wie aus einer Popcornmaschine Popcorn. Die andere ist schüchtern und dann doch über das Ziel hinaus schießend. Ihr Herz liegt ihr auf der Zunge. Beide sind auf ihre Art überdreht und haben gemeinsam die Liebe zum Wort.

Manchmal passt es dann doch. Einfach so und ohne jede Anstrengung. Schön.

Trotz Hanauer Landstrasse und einen Autor, in den ich mich partout nicht verlieben kann, insgesamt objektive vier Punkte für die Romanfabrik, die schon lange ihren verdienten Platz im Frankfurter Kulturleben eingenommen hat.

Jahrelang hatte ich darauf hin gespart. Es sollte der fantastischste Urlaub meines Lebens werden. Ein Traum von einer Reise. Der Norden bot uns sensationell viele Möglichkeiten, die Landschaft und die Kultur des Landes zu geniessen. Unter anderem besuchten wir das magische Gebiet der Halong Bucht gelegen vor der Nordostküste. In dieser wie gemalten Bucht, liegen etwa 3000 bizarr geformte Kalkstein Felseninseln, die steil aus dem tief grün-blauen See stechen. Diese Umgebung diente uns für unvergessene, romantische Bootsfahrten und Trekkings durch die grüne, hügelige Natur im Nationalpark. Wir schliefen in abgelegenen Berggebieten bei Bergstämmen und genossen atemberaubende Aussichten. Wir wanderten durch terrassenförmige Reisfelder und hölzerne Hängebrücken, an einem Wasserfall entlang, und hoch oben auf dem Berg hatten wir diesen traumhaften Blick auf die ganze Umgebung. Eine wundervolle Erfahrung!

Erinnerungen an eine Vietnamreise, die ich niemals hatte.
Freitag Abend und meine bitter-süße Sehnsucht nach diesem unbekannten Land, nach einfach nur weg, kann nur gelindert werden, durch ein entspanntes Abendessen bei Hué.
Hué bietet zahlreiche vietamesische und thailändische Spezialitäten in seiner abwischbaren umfangreichen Karte an.

Ungeschminkt mit ausgeprägter Nasalfalte, Ringelshirt, Jeans und Turnschuhen, leicht verschwitzt vom Radeln tröstet mich meine Begleitung und ich mich selbst in diesem gemütlichen, leicht angekitschten Ambiente über diese fehlende Erfahrung. Hier ist niemand schick. Wir sehen alle aus, als ob wir grad vom Strand oder einer Wanderung kommen. Genauso der Eigentümer, ein Deutscher, dem ich sofort glaube, dass er jahrelang in Vietnam und Thailand gelebt hat.

Ab etwa € 10,00 fürs lecker Essen sind wir dabei. Das Weizenbier von Weihenstephan geht extra. Es schmeckt authentisch hier. Glaub ich zumindestens. Mit ein bißchen Zitronengras, paar frischen Kräutern und zartem Rindfleisch, ein paar Stäbchen in der Hand bin ich allerdings leicht auszutricksen und zufrieden damit. Ganz Bornheim auch. Eine Reservierung ist deshalb zu empfehlen, insbesondere wenn man auf den kleinen Plastikstühlen, heißt Sommerterasse, mit dem Blick auf die Schopenhauer sein Wochenende einklingeln lassen will. Mit der Rechnung kommt der Pflaumenschnaps, der geht so und schmeckt nach Kopfweh. Klingel, klingel, klingel. Zum endgültigen Absturz im Anschluss verführt die Berger nebenan. Wie praktisch.

„Frauen am Rande des Nervenzusammenbruchs“ ist einer meiner liebsten spanischen Komödien. Temporeich, schrill, laut, vom Gesetz des Zufalls lebend. So habe ich es gern. In der Realität selbst die Frau am Rande zu sein, ist leider nicht ganz so vergnüglich. Davon zeugen auch meine hässlichen Augenringe, die sich schon seit Wochen nicht mehr von meinem teurem Concealer abdecken lassen. Fix und alle bin ich von der Schufterei. Kaputt. Auf dem Zahnfleisch gehend. Und noch ein Wochenende ohne Wochenende hätte ich wohl kaum vertragen. Zum Glück wurde dies am Freitag für mich erkannt, ich aus dem Büro geschnappt, mir ein paar Sorgenfalten aus der Stirn gestrichen, Blödsinn ausgeredet und ich vom Rande des Nervenzusammenbruchs direkt ins Alhambra getragen.

Das Alhambra ist eine maurisch-spanisches Tapasbar, liegt mitten im schönen Nordend, ist überschaubar klein, nicht schick, aber ganz charmant. Da saßen wir nun, so ganz ohne Reservierung wohl nur, weil gerade EM ist, draußen und gemütlich, mit einer handvoll anderer Fußballverweigerer, auf den Holzbänken, ich von Kletterpflanzen umrankt und mit unbekannten Flugtieren kämpfend. Ach, wie schön idyllisch war es da.

Schnellen Schrittes wurde uns von der Bedienung die Karte gereicht. Jenseits dieser werden hier jeden Abend traditionelle spanische Hauptgerichte auf einer Schiefertafel angepriesen. In der Glasvitrine im Restaurant finden sich 18 frisch zubereitete und täglich wechselnde aus insgesamt 72 verschiedenen Variationen angebotene, typische aber auch exotische und kreative Spezialitäten der spanischen Tapastradition.

Zur erleichterten Entscheidungsfindung hatten wir uns bereits vor Platzeinnahme unsere Gesichter an der Glasvitrine platt gedrückt. Zwischen diesen vielen frisch zubereiteten verschiedenen Tapas u.a. Achatschnecken, Pulpo a la Ferria, Algensalat mit Entenbrust, Albondigas, Boquerones, Pequillos mussten wir wählen. Und dann auch noch die Getränkefrage. 12 offene Rotweine, dazu Blanco und Rosado. Gar nicht so leicht. Das hat auch wohl unsere Bedienung verstanden, der wir deshalb zweimal eine Abfuhr geben mussten. Die Entscheidung fiel dann doch irgendwann, irgendwie und endlich, sicher auch zur Freude der Bedienung und zwar auf Flusskrebse, Algensalat mit Entenbrust mit frisch aufgebackenen Brot und eine Tortilla, einen Roten und einen Rosado. Lecker und ölig war es, der Wein war fein. Die Preise angemessen. Die Bedienung professionell.

Irgendwie passte alles an diesem Abend. Ganz authentisch wäre es sicherlich noch gewesen, wenn wir noch irgendwelche Zahnstocher, Olivenkerne oder Kippenstummel auf den Boden hätten schmeißen können. Wieder einer dieser Abende an denen ich bereute, mit dem Rauchen aufgehört zu haben.

Gleich auf eine ganze Stange hatte ich Lust, als der ganze Weingarten auf die Schreie der Drinnen sitzenden einsamen Ballfreunde nach dem 1:1 ins Restaurant stürmte, um den letzten aufregenden Minuten des Spieles beizuwohnen. Was für ein Tumult. Was für eine Hysterie. Wer zu wem hielt, war nicht mehr auszumachen. Okay, der Kroate und die algerische Türkenhassende Bedienung zu den Kroaten und die Türkin zu den Türken. Zum Schluss freuten sich alle. Aber am meisten freute sich die Türkin…und weil sie kein Auto mehr hat, hupte sie innerlich und zwar noch bis heute früh.

Mir geht es wieder besser. Der Rand ist weiter weg. Im nachhinein mag ich nicht mehr zu beurteilen, was zu meiner Genesung hauptsächlich beigetragen hat: Das Spiel, die Tapas, meine Begleitung, die Flugtiere, der Wein? Wer will das schon so genau wissen. Ein wunderschöner Abend in einer herrlichen Tapasbar, temporeich, schrill, laut und vom Gesetz des Zufalls lebend.

Nach meiner persönlichen Zeitrechnung begannen die 80iger Jahre am 03.08.1982. Ich war etwas über 10 Jahre alt und hatte meine Mutter dazu überredet, mir für diesen speziellen Tag ein himmelblaues Kleid mit orange-roten Blümchen und einer Schleife zu kaufen. Frohen Mutes damit geschmückt und stolz wie Oskar trat ich meinen allerersten Tag auf dem Gymnasium an.

Und dann das.

Die Kinder mit denen ich noch vor den Sommerferien harmlos Verstecken gespielt hatte, hatten sich plötzlich in Halbstarke verwandelt, allesamt in Netzhemden, zerschnittenen Sasch-Hosen, mit Pickeln und Haaren an den unmöglichsten Stellen. Meine beste Freundin hatte sich einen Freund angelacht, mit dem sie auf dem Schulhof rumknutschte. Alex trug einen Ohrring am rechten und nicht am linken Ohr. Oder war es umgekehrt? Jedenfalls wurde spekuliert, dass er deshalb eigentlich nur schwul oder bi sein könne. Alles war „affentittengeil“ oder einfach nur „Sahne“.

Und ich in meinem Blümchenkleid. Meine Güte war ich unbedarft.

Die Pubertät war in den Sommerferien durch alle Orte im Taunus gewandert, hatte an die Türen der Gleichaltrigen geklopft und mich? Vergessen! Einfach so. Es sollte auch noch ein paar Jahre dauern, bis sie sich dann endlich bei mir meldete. Die Verwirrung blieb, wenn sie sich auch auf andere Weise äußerte und den Vorsprung, den die anderen mittlerweile hatten, sollte ich nie wieder aufholen.

80iger Jahre und Pubertät sind in meinen Erinnerungen untrennbar miteinander verschraubt: Willste-mit-mir-gehen-Zettelchen, Zahnspangen, “Der Fänger im Roggen” hoch und runter und wieder von vorne, Clerasil, Schuldisco in miefigen Mehrzweckhallen, Flaschendrehen und Blues mit schwitzigen Jungs in viel zu engen Röhrenjeans, hohem Bund und unförmigen Gliedmaßen. Was für ein Elend.

Und im Hintergrund spielte immer zu diese Musik.

Ewiggestrige Ü30 haben die Möglichkeit an jedem Samstag im zentral gelegenen Frankfurter Börsenkeller zu den unvergessenen, meist gehassten und geliebten, einfach nicht Tod zu kriegenden Hits der 80iger Jahre zu tanzen.
Zweimal einer Freundin zum Gefallen war ich nun dort. Einmal davon wurde ich Zeuge wie DJ Stargate in einem kurzen Augenblick in völliger Verzweiflung all seinen Mut zusammen nahm. Na ja, vielleicht war er ja auch einfach nur geschwächt und konnte nicht mehr anders. Er spielte ein Stück aus der Gegenwart, was zur Folge hatte, dass sich die Tanzfläche schlagartig leerte und sich die Stimmung kurz trübte, bis zur Versöhnung wieder „Ich will Spaß, ich will Spaß…“ aus den Boxen dröhnte.

Ja, so ist das im Börsenkeller.

Für die Gäste, überwiegend Banker und Börsianer Ü40, gibt es sympathischerweise keinen Dresscode. Einige der Tanzenden sahen sogar so aus, als ob sie eigens für diese Party Altkleidersäcke geräubert hätten z.B. Marc, ein Mann Mitte 40, schwitzig, in viel zu engen Röhrenjeans, hohem Bund und unförmigen Gliedmaßen. Während er mir ungebeten den Arm um die Taille legte, erklärte er mir, dass er Stammgast sei und ehemals als der schönste Mann seiner Schule galt. Wer sich mit Mitte 30 mal wieder wie ein junges Küken oder Frischfleisch fühlen möchte, dem sei ein Besuch im Börsenkeller als medizinische Jungbrunnenkur empfohlen.

Die kleine Zeitreise kostet € 7,00 an der Abendkasse. Die Location, die Preise, der Türsteher sind für Frankfurter Verhältnisse aus meiner Sicht okay. Aus diesem Grund und weil der Rest der Gäste, die ganz offensichtlich eine bessere Pubertät als ich hatten, wirklich Spaß zu haben schien, vergebe ich insgesamt drei Punkte. Wegen Marc, dem Stammgast wurde einer bereits abgezogen.

Clubkeller, ein super Ort, um entspannt sein Wochenende einklingen zu lassen. Neben den wirklich angenehmen Preisen ist die Stimmung unschlagbar. Spätestens nach einer halben Stunde auf der Tanzfläche bemerkt man ein breites Grinsen auf seinem Gesicht. Die anderen grinsen schon länger. Und irgendwie lächeln sich alle ständig an.
Ich kenne in Frankfurt keinen Ort an dem Leute verschiedenen Alters so entspannt nebeneinander tanzen können. Das übergreifende Motto ist Spaß haben und zwar ohne Dresscode und ohne Posen. Diese Atmosphäre ermöglicht es, relativ schnell und unkompliziert neue Leute des anderen Geschlechtes kennen zu lernen. Wenn man das will. Nichts ist aufdringlich, nicht ist eitel. Alles kann, muss aber nicht.
Auf dem Weg zur Toiliette, wo Frau übrigens nicht stundenlang anstehen muss, oder zum Raucherzimmer überquert man den kleinen Raum, an dem der Kickertisch untergebracht ist. Es scheint, eine eingeschworene Gemeinde dort zu geben, die sich sogleich zur Öffnung des Clubkellers um den Tisch scharren und den ganzen Abend spielen. Da man als Anfänger aber eher die kürzeren Spiele hat, wird man von dieser auch gern mal vorgelassen. Und zwar ganz charmant.
Die Bedienung finde ich durchweg sehr nett. Die Türsteher auch. Die geben einen morgens um vier noch freundliche Worte mit auf dem Weg nach Hause.
Immer wieder sehr gern.